A única coisa que tínhamos em abundância eram livros. Incontáveis, de parede a parede, no corredor, na cozinha e em todos os peitoris. Milhares de livros em todos os cantos da casa.
Havia um sentimento de que as pessoas vão e vêm, nascem e morrem, mas os livros são eternos.
Quando eu era pequeno, queria ser livro quando crescesse. Não escritor de livros, livro mesmo. Gente se pode matar como formigas. Escritores também não são tão difíceis de matar.
Mas livros, mesmo se os destruirmos metodicamente, sempre há chance de sobrar algum, nem que seja apenas um exemplar, a continuar sua vida de prateleira, eterna, discreta e silenciosa em uma estante esquecida de alguma biblioteca remota em Reykjavik, em Valladolid ou em Vancouver.
(Amós Oz)
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